可惜高跟鞋并不是发明给女士跑步的，她在家门前的一个路口摔倒了，鞋跟卡在了砖缝里——它们在冬天变成了高跟鞋的陷阱。她的脚踝也扭坏了，她像只被困的羊，绝望地向后看去。但跟着她的人并不是想象中的开膛手，而是个穿长风衣的绅士。他替她穿上鞋，灭了那支跌在地上的香烟。

        我竟写到一半在书桌前睡着了，还好早就放弃了使用钢笔，不然墨水该浸湿整页纸了。从打字机下拿出昨夜的成果，几乎不像是我的作品。

        我试图回忆那种感觉，几乎像一个人握着我的手，像一个紧紧依附在我脑后的亡魂，借助我身体写下的语句。

        两天后，我带着它们拜访了我的朋友，阿曼德，一位编辑，他是个不太爱运动的中年男人，眉毛浓密，有两撮俏皮的小胡子。目前坐在椅子上，早些刚结束与出版商的对话。

        “我昨天有了些新的想法。”

        他像是有些意外似的挑了挑右侧眉梢，从我手上拿过纸张，先是紧紧皱着眉，然后松开，然后又皱起了眉。

        “嗯……我几乎以为你要改行写爱情了，”他捻了捻胡子，从身侧拿出一张报纸丢在茶几上，“开膛手的故事最近总放在版头，读者就爱看这些，毕竟在布莱顿这种小地方，哼。除了法院的绞刑架外，也没有什么乐子可找。”

        我顺着他的手指看了看报纸，上面赫然印着红衣女人的图片，但她的美被黑白两色模糊了，谁也不知道她有多么鲜艳。除了我，还有那个开膛手。我又粗略地读了一下报纸的内容，她的名字不叫斯嘉丽，也没有提到她住在哪里，更没有提到那双漂亮高跟鞋。

        “你觉得有戏吗？”我抿着嘴，不想表现得太激动。

        我的朋友将报纸卷起来，用力拿它在我肩上戳了戳，“加油写，争取趁风头过去前登上杂志。”

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